Le jour où j'ai quitté ma femme

F austine dort encore, elle respire doucement. Avant, je jouais à je-te-regarde-et-tu-vas-te-réveiller. Elle le sentait. Le moteur de soie de son sommeil avait comme un accroc. D'infimes vibrations couraient sous les paupières. Les cils tressaillaient. Une petite industrie consciente se mettait en branle. Elle ouvrait les yeux, me regardait, souriait. On appelait ça le syndrome de la nuque. Tu regardes la nuque de quelqu'un et il se retourne. Ce matin-là, premier jour de printemps, Vincent a pri