Il est toujours plus tard qu'on ne croit

« Début des années 1990. C'est l'été, mon frère Sébastien et moi nous sommes en vacances avec nos grands-parents à Beauvallon, un lieu de retrouvailles familiales à quelques encablures de Nice où ma grand-mère est née. Dans la maison baignée par le soleil, entre deux parties de cartes, mon grand-père rédige ses considérations sur l'état de la France, la nécessité d'approfondir l'intégration européenne et de préserver le moteur franco-allemand. Sans oublier, bien sûr, les textes autobiographiques